Wat is poëzie, wat zijn dithyramben, jamben, versvoeten en elegieën, hoe klinkt een onomatopee, hoe maak ik een bepaling van gesteldheid? Over dit soort zaken wil Fillegrijs het fijne en het zijne weten, hij trekt zijn stoute schoenen aan en dient zich aan bij een bekroonde dichter. Die schudt mismoedig zijn hoofd en zegt: denk niet, ik begin gewoon te typen en na een tijdje heb ik een serie kostbare gedachten op papier; denk niet, ik fantaseer er vrijelijk op los, associatie op associatie, beetje bijknippen en bijna klaar. Denk niet, wat wit erbij en dan heb ik een gedicht.

Wat wel, vraagt Fillegrijs. Moet je een fingerspitzengevoel hebben, een beroerde jeugd, encyclopedische kennis, een fabelachtig geheugen? Mag ik uw gereedschapskist zien, uw technische vernuft, de strofische vormen, de rijmschema’s, de stijlfiguren en de symboliek, de schroefjes en moertjes van uw verbindingswoorden? Of laat me anders neuzen in uw prullenmand, ook daarvan kan ik leren, van uw afkeur, de harige rupsen van uw doorhalingen, het gemodder en gemier, de haken en ogen, de wirwar.

Al goed, al goed, poëtische ziel. De bekroonde dichter pakt zijn agenda  en biedt een cursus aan. Dertien lessen. Twaalfhonderd euro.

Weg is Fillegrijs.

Hij maakt een afspraak met een journalist van een grote landelijke krant.

Wie heeft het in godsnaam over literaire zaken, barst deze los. Terwijl de wereld doldraait. Overal oorlog en ellende. Overstromingen in Bangladesh, hongersnood in Afrika, de rituele moord op dolfijnen door Deense jongeren. Wie emmert over poëzie?

Fillegrijs neemt de benen.

Hij wandelt naar het park Bijzonder en Gewoon en maakt kennis met een artistiek uitziende dame. Ze zit op een groen geverfde bank en draagt een lange auberginekleurige rok en een breedgerande zomerhoed, versierd met vers geplukte madeliefjes. Mag ik u iets vragen, vraagt Fillegrijs. Wat is uw beroep, uw dagelijkse doen?

Ik ben schrijfster en huisvrouw.......